La Historia con mayúscula es una aventura apasionante

La Historia con mayúscula es una aventura apasionante. Cierto es que los hay que viven felices revolcándose en su ignorancia. Un día descubrirán las historias que les ofrece su propio pasado y hasta se lo pasarán bien. Mientras tanto, les basta con repetir los mensajes que surgen de esos cantantes llenos de chatarra facial que a duras penas vocalizan dos o tres rimas por canción. Si se pasearan un rato por sus ancestros se toparían con apelativos que dejan en ridículo esos nombres tan “guay” que se gastan los voceras en cuestión.

Y es que nuestro país ha sido siempre amante de los alias, por muy importantes que fuesen las personas en cuestión. Hemos trasladado de los pueblos a la realeza esa costumbre tan castiza de bautizar con un alias o sobrenombre al vecino de turno. Los ejemplos son de primera división… Felipe I “el Hermoso”, que debía ser un guapo superlativo; Carlos II “el Hechizado”, que al parecer estaba algo así como “pasmao”; Alfonso X “el Sabio”, que debía saber un rato… o Pedro I “el Cruel”, para sus detractores pero, ojo, también conocido como “el justo” por sus partidarios.

El caso es que yo por circunstancias de la vida he transitado mucho por una calle cuyo nombre siempre me ha llamado la atención por el alias que se gasta. Me refiero a la muy madrileña calle de “Guzmán el Bueno”, que transita desde Chamberí hasta el distrito de Moncloa. Curiosamente, cuando era más infante y echaba un ojo a la placa, pensaba siempre que en algún momento dado debió haber un “Guzmán el Malo” y que había que diferenciarlos por absoluta justicia. Con el paso de los años al final es la mirada histórica la que te saca de dudas y es la que hoy quiero trasladarles.

Hay que trasladarse al siglo XIII y descubrir allí a un noble de nombre Alonso Pérez de Guzmán. Don Alonso era un noble leonés al que el rey Sancho IV encomendó la defensa de Tarifa, que estaba siendo asediada por los benimerines, un pequeño sultanato que ocupaba la parte norte de Marruecos.  Al parecer, al no conseguir rendir el castillo, el ejército moro secuestro al hijo de Guzmán y amenazó a su padre con degollarlo a las puertas de la fortaleza si no rendía la plaza.

Y de nuevo el gesto o la gesta, como lo quieran llamar. Según la leyenda, Guzmán lanzo un cuchillo desde su castillo para que mataran con él a su propio hijo antes que entregar la villa, no sin antes entonar unas palabras que incluso dieron forma a un romance: “Matadle con éste, si lo habéis determinado, que más quiero honra sin hijo, que hijo con mi honor manchado”. Tal demostración de lealtad hizo que el rey le concediera a Guzmán el señorío de Sanlúcar y el sobrenombre de “el Bueno”. Así de grande fue el gesto, que por cierto, luego se multiplicaría en otra gesta de España sin igual que tuvo lugar durante la Guerra Civil y que tiene por protagonistas al Alcázar de Toledo, a su defensor, el coronel Moscardó y a su hijo Luis. Pero aquella es otra historia que, no lo duden, deben descubrir si es que no la conocen.

Libros imprescindibles de Historia de España

• España en el Mundo. Curiosidades para leer en familia.
• España contra su Leyenda Negra: Mitos, agravios y discursos.
• Hispanos: Breve historia de los pueblos de habla hispana.
• La segunda columna. Lo que dejamos en África.
• La Inquisición española. Realidad y procedimiento del Santo Oficio.
• Curiosidades de la Historia de España para padres e hijos.
• Gestas de la Historia de España.
• La historia de España como nunca antes te la habían contado.

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Un dicho de toda la vida. Las batallitas del abuelo… Pues resulta que a veces la realidad supera a la ficción y estas batallitas son gloria bendita. De hecho nunca las oí en boca de mi abuelo. Fue a través de mi padre y la inquietud que me creó lo que despertó mi absoluta curiosidad por descubrir aquella increíble historia que rodeaba la vida de mi abuelo.

Ojalá este arranque les haya despertado la curiosidad. La historia lo merece. Para situarse basta con viajar en el tiempo a una de las etapas más dramáticas de España y de nuestros ejércitos. Os hablo del Desastre de Annual, aquel triste episodio vivido en nuestras posesiones de África entre julio y agosto de 1921 que se saldó con la pérdida de 10.000 vidas españolas. Aquella derrota militar fue el resultado de una pacificación errónea y fracasada de unos territorios en lo que se estaba guerreando de manera continua. Y sin duda, para que negarlo, fue también una importante victoria para los rebeldes rifeños comandados por Abd el-Krim.

No estamos ante una sola batalla librada con honor, gloria y disciplina. No… Aquel desastre se produjo a lo largo de quince días en un amplio territorio cercano a la localidad marroquí de Annual, entre Melilla y la bahía de Alhucemas. Y lejos de esos términos de honor, gloria y disciplina estuvo salpicado de multitud de momentos de vergüenza, deshonor e indisciplina… especialmente desde el punto de vista político y de las altas esferas. Pero hubo épica… y mucha. Porque, curiosamente, en mitad de la derrota es cuando se desbordan los gestos más gloriosos.

Mi abuelo, Felipe Cassinello López, era entonces un joven teniente destinado en el norte de África en el Regimiento de Infantería Melilla nº 59. Su compañía estaba al mando del capitán Enrique Amador Asín. En aquellos tiempos de retirada total ante el caos de Annual, él y sus hombres estaban defendiendo una estratégica posición de nombre Dar-Quebdani. Eran apenas unas casuchas pero era la posición más importante de la circunscripción de Kandussi, que comprendía todo el territorio de la cabila de Beni-Said, cabila amiga de España, aunque como bien se vio entonces aquello de la amistad no era garantía de nada. En total habría unos 350 hombres al mando del comandante Rafael Sanz García.

Estaban ya siendo hostigados cuando incluso les llegó una columna de refuerzo desde Melilla al mando del coronel Silverio Araujo, que se dirigía hacia Annual para socorrer a los españoles. Estando en  Dar-Quebdani se enteran de la caída de Annual y reciben órdenes de permanecer  allí. La inquietud se ha apoderado ya de toda la posición…

Y como en casi todas las posiciones españolas en ese territorio se repetía el mismo error, la ausencia de un suministro de agua potable en el interior del recinto. El pozo se encontraba a una distancia de un kilómetro del recinto. Y hasta allí marcha decidida la compañía de mi abuelo, que en seguida que empieza a montar posiciones defensivas empieza a recibir tiros de fusilería sin que pueda enviarse socorro alguno.

Era el 25 de julio de 1921. La situación es cada vez más crítica… Literalmente están friendo a tiros a la guarnición. Las escasas órdenes que llegan hablan de retirada y luego rectifican. La posición está limitada a sus propias fuerzas, aislada y asediada. Se ven arder otras posiciones exteriores mientras lograr entrar algunos efectivos dispersos y fugitivos. El coronel Silverio Araujo Torres, después de haber perdido más de dos tercios de su fuerza y rechazar repetidas insinuaciones de rendición con promesas tentadoras, acuerda finalmente pagar 5.000 pesetas y rendir su fuerza sin disparar un solo tiro al jefe de la cábila. La columna de Dar Quebdani parlamentó y al entregar el armamento comienza a ser aniquilada. De nuevo aquel miserable enemigo faltando a su palabra y haciendo del crimen un brutal ejercicio.

La compañía de mi abuelo, Felipe Cassinello, habían seguido resistiendo entre bajas continuas y un sufrimiento atroz. A ellos llega también esa orden de rendición. Cuando su capitán formaba a sus hombres para capitular, desde el techo de una de aquellas casuchas los hombres allí dispuestos como medida de precaución contemplan el inicio de la masacre que estaba llevando a cabo el enemigo… Cuellos cortados, tiros por la espalda, culatazos… El capitán Amador ordena una defensa a ultranza.

El enemigo les sugiere de nuevo la rendición… Pero allí ya han visto lo que supone la rendición. El fuego se reanudó con una brutalidad feroz. El enemigo tira varios parapetos y se ordena calar bayonetas y cargar contra él para abrirse paso. Pero el moro tira ya desde posiciones muy cómodas… les fusila a placer. Ahí muere el capitán Amador y casi todos aquellos valientes… Mi abuelo cae también sin sentido y es dado por muerto… La orgía de sangre y muerte se desata y los españoles son rematados en el suelo… Todo ha terminado… Y es cuando surge el milagro, el milagro de mi abuelo… Al atardecer y entre una pestilente masa de cadáveres recupera el sentido… Lleva un disparo en el hombro y un bayonetazo… Es como despertarse en el infierno. Dado por muerto había quedado allí tirado… entre sus camaradas. A duras penas se incorpora y comienza a andar en dirección a Melilla en una marcha grotesca. Cuatro días más tarde lo encuentran unos legionarios en la zona de la Mar Chica. Aún vive. Semanas más tarde, cuando la posición de DarQuebdani fue reconquistada, se hallaron 900 cuerpos momificados de los 990 que allí se reunieron…

Mi abuelo fue propuesto para la Cruz Laureada de San Fernando, aunque finalmente y tras el pertinente juicio contradictorio dicha condecoración fue otorgada exclusiva y merecidamente al capitán Enrique Amador. Cuando volvió a su Almería natal fue recibido con todo el cariño y la gloria de las gentes que le conocían. Mi abuelo, sin embargo, un hombre modesto y noble, nunca hizo de aquello un recuerdo vital ni se prodigó en contar aquel horror. Siguió con su carrera y su familia, aunque apenas quince años después volvió a toparse con un horror aún mayor llamado Guerra Civil. Pero aquella es otra historia, otra historia de mi abuelo, cuya foto con la medalla de Sufrimientos por la Patria encabeza este artículo.  

Libros recomendados sobre África y España

1. La segunda columna. Lo que dejamos en África, de Editorial Edaf
2. A cien años de Annual: La Guerra de Marruecos de Desperta Ferro Ediciones
3. La Guerra De Marruecos. 1907 – 1927: Historia completa de una guerra olvidada de la Esfera de los Libros

Hay que reconocerlo.  Aunque sea en el dichoso juego del balompié, ver cincuenta y cinco mil caretos británicos más mustios que una pasa ante la victoria de un puñado de españolas produce gustirrinín. Y más cuando el episodio sucede encima en su antigua colonia prisión, Australia. El caso es que como decía aquella canción tan rockera del grupo “Coz”, las chicas son guerreras. Lo son y lo han sido siempre, por mucho que la milicia haya parecido siempre una profesión masculina. Hablando de batallar contra los británicos, que lo hemos hecho mucho y muy bien, hay una mujer en España cuyo solo recuerdo debería incendiar nuestras almas a la hora de levantar la moral.

Hablo de la sin par María Mayor Fernández de Cámara y Pita, más conocida como María Pita. Su nombre resuena a épica. Nacida de origen absolutamente humilde, representa mejor que nadie el hartazgo del ciudadano español hacia el afán pirata y saqueador del Imperio Británico

Los hechos que hicieron pasar a esta mujer a la gloria eterna ocurrieron en mayo de 1589, en pleno reinado de Felipe II. Por aquel entonces, Isabel I regentaba el trono inglés y su corsario Francis Drake era un fuera de serie de la piratería. La reina británica seguía en sus trece de acabar con la influencia española en el mundo. Sólo España hacía verdadera sombra a su poder y a sus negocios. La anexión del trono portugués a España le estaba produciendo un profundo dolor de cabeza. Isabel I buscaba por encima de todo debilitar al rey español, con lo que mandó a su pirata favorito a las costas coruñesas para comenzar lo que sería un cruento asedio.

La Coruña es atacada por 200 barcos ingleses, una flota que pasaría a la historia como la Invencible Inglesa o la Contraarmada. Había ganas de sangrar a España. Su objetivo no era otro que derrotar a la Armada Española, conquistar Portugal para convertir a este territorio en un reino vasallo y hacerse con las Azores con la intención de cortar la comunicación con América. Pero el “valiente” de Francis Drake no tuvo el valor de hacer frente a la flota española. En su lugar atacó La Coruña, una villa que pensaba que estaba llena de oro y que tan solo se encontraba defendida por unos 1.500 hombres entre soldados y civiles liderados por el capitán Juan Varela.

Los ingleses, muy superiores en número, lograron desembarcar en la costa. Eso sí, sufriendo numerosas bajas. Durante los días siguientes el enemigo logró entrar en la villa, llegando a matar a unos 500 españoles, la mayoría de ellos civiles. El problema surgió cuando los defensores se refugiaron en la fortaleza de la ciudad. Allí, los ingleses, se toparían con una resistencia feroz en la que incluso participaron mujeres, niños y ancianos que arrojaban contra el enemigo todo lo que tuvieran a mano.

Francis Drake, harto de la feroz resistencia de los españoles atacó con toda su rabia.  Precisamente el asesinato por parte de los ingleses del entonces marido de María Pita provocó en esta joven mujer toda su ira ciudadana. Tomó una lanza y atravesó con ella a un oficial inglés que portaba el estandarte británico. Había matado al mismísimo hermano de Francis Drake. Alzó entonces la cabeza de aquel desgraciado y al grito de “Quien tenga honor, que me siga”, cambió completamente las tornas de la batalla. Luchó con rabia, furia y una valentía inusitadas para cualquier mujer de la época y dirigió los sucesivos contraataques contra la flota inglesa hasta tal punto que hizo retroceder y huir al corsario de moda. El ataque de la Invencible inglesa resultó ser un auténtico fracaso. 1.500 soldados ingleses yacían muertos en el campo de batalla. Fue tal la hazaña que llegó a oídos del propio rey de España, obsequiando a nuestra heroína con el título de “soldado aventajado” y una pensión nada desdeñable. Será cuestión de almas, será cuestión de ovarios, pero como decía aquella canción… “Ellas suelen llevar el timón y hacen astillas tu pobre corazón… Y si ves el mundo girar, es porque las muñecas han puesto la cadera a funcionar…”.  Las chicas tienen algo especial, las chicas son guerreras.

Libros recomendados sobre María Pita

1. Libros de Gestas de España
2. Siempre estuvieron ellas de Editorial Edaf
3. María Pita (Cómic) de Cascaborra ediciones
4. Contra Armada: La mayor victoria de España sobre Inglaterra de Editorial Crítica

La pérfida Albión… Pasan los años y afortunadamente no se pierde la ubicación mental de la nación referida… Y es que, para qué negarlo, para nosotros fue muy pérfida, mala, malvada y puñeteramente enemiga.

Han pasado los años y ahora Inglaterra, porque de ingleses hablamos, es hasta aliada militar, pero ni podemos ni debemos olvidar lo que somos. Porque somos lo que fuimos. Y esta gente fue realmente desleal a la hora de hacer la vida imposible a España, ya fuese por lo legal o por lo criminal, señor Francis Drake.

Frente a esta Inglaterra tan puñetera había españoles que no se arrugaban un ápice, tal es el caso del almirante Blas de Lezo y Olabarrieta, un hombre para el que el calificativo de insigne se queda corto.

A base de sangre y gloria humilló a los ingleses y puso en evidencia los complejos eternos que los anglosajones guardan hacia España. Así que después de derrotar a los británicos en todo un Campeonato del Mundo de Fútbol quedamos perfectamente emplazados para saber qué recuerdos guardamos aún de este español incomparable al que algunos indeseables pretenden olvidar.

¿Conocen los ciudadanos a Blas de Lezo?

Libros de Historia de España y, cómo no, de Blas de Lezo

1. España en el mundo de Editorial Edaf
2. Curiosidades de la historia de España de Editorial Edaf
3. DON BLAS DE LEZO. BIOGRAFÍA DE UN MARINO ESPAÑOL de Editorial Edaf
4. EL DÍA QUE ESPAÑA DERROTÓ A INGLATERRA de Editorial Edaf
5. Blas de Lezo y la defensa de Cartagena de Indias de Eolas Ediciones

Es una batalla muy complicada pero no librarla es negarse a uno mismo. No me caben dudas. Lidiar con la Historia de España en un país que paradójicamente trabaja a diario por destruirla provoca a veces un profundo hastío. Y ahí seguimos sin embargo. Gestas de España es otro de esos bastiones firmes que a bayoneta calada soportan los tiempos reinantes. Al estilo de la más combativa resistencia un puñado de rebeldes continuamos dando golpes de mano contra esa tendencia de destrucción de identidad que a diario se fomenta.

La historia de España es inmensamente rica. Su lenguaje, su cultura y sus gentes son universales. Pero precisamente el malvado juego actual postula dejar atrás esas huellas, tildando de retrógrados involucionistas a quienes nos aferramos a su recuerdo. A este nivel se ha llegado. Olvidan estos tipos que somos lo que hemos sido. Decía Charles Maurras sin complejo alguno que “somos nuestros antepasados, nuestros amos, nuestros mayores. Somos nuestros libros, nuestras pinturas, nuestras estatuas, nuestros paisajes”. No me cabe estar más de acuerdo. Otra cosa es definir “qué son” los que renuncian a toda esta huella. Personalmente creo que, primero, son unos profundos ignorantes, capaces de chapotear y revolcarse en su ignorancia como auténticos cerdos. Segundo, unos desagradecidos profundos, especialmente los que viviendo en el aburguesamiento más absoluto claman a diario contra sus mismos ancestros ignorando que incluso su poltrona se la deben a esa memoria que pretenden destruir.  Y tercero, hay que reconocer que son unos cretinos a la hora de usar argumentos. Y es que tirar del revanchismo y de la mentira en esta sociedad paradójicamente les funciona. Aquí mismo en este portal se han desmontado sus quemas de brujas, sus exterminios indígenas, sus  persecuciones religiosas…. Les da igual. Sus redes sociales valen más que cualquier Menéndez Pidal que se tercie. Así quedan luego, como auténticos imbéciles. Pero eso apenas importa ya.    

Nuestra batalla aún merece la pena, especialmente si la enfocamos a los más jóvenes, a los que empiezan a mirar a su alrededor sin maldad. Hay que serviles la verdad y ofrecerles sin descanso las históricas razones que persisten para estar orgullosos de la Historia de España. José Javier Esparza las condensó recientemente en un libro que tituló así. Y su intención es la mía: “interpelar al español que mira alrededor y quiere saber quién es y por qué está aquí. Y para que, sabiendo todo eso, llegue a la conclusión de que España merece sobrevivir. Ese es, en realidad, el reto fundamental de nuestro tiempo”.

Libros para rebeldes de Historia de España

1. España en el mundo de Editorial Edaf
2. Curiosidades de la historia de España de Editorial Edaf
3. Gestas de la historia de España de la Esfera de los Libros
4. Siempre tuvimos héroes de Editorial Edaf
5. Siempre estuvieron ellas de Editorial Edaf
6. Te voy a contar tu historia de la Esfera de los Libros
7. Lo que hicimos por el mundo de Editorial Edaf

Fruto de la más absoluta vagancia, convencidos y valientes caraduras justifican la inteligencia artificial como la esperanza misma del ser humano. De nuevo la máquina, y ojo a esta máquina, como tótem absoluto de nuestra frustración. Ya no sólo se trata de dinámicas mecánicas y de manipulación. No, ahora se trata de pensar, de desarrollar razonamientos y creaciones. Utilidades aparte, que las hay, ese “que piensen otros” ha conseguido por fin su victoria más definitiva.

Los avances en el desarrollo de la inteligencia artificial son innegables y sin lugar a dudas evidencian la sustitución paulatina del ser humano, que podrá disfrutar su miseria con muchísimo tiempo libre. Ya la hemos visto escribir códigos, realizar diagnósticos médicos, involucrarse en el juego y las apuestas, e incluso desarrollar guiones, trabajos post grado y artículos de opinión.

El hombre comienza a ser perfectamente sustituible y su alma y esa cosa perversa llamada ética es sólo un molesto incordio prescindible. Quedamos pues emplazados para darnos cuenta de que la Historia ha tirado por los suelos semejante afirmación una y otra vez. Personalmente el episodio histórico que más rotundamente evidencia para mi la soberanía del ser humano sobre la tecnología ocurrió en el año 1966, en aquel episodio bautizado como el “Incidente de Palomares”.

El 17 de enero, cerca de las diez y media de la mañana, Paco, un pescador que faenaba frente a la localidad almeriense de Palomares, vio cómo caía del cielo un contrahecho paquete blanco … y luego planeaba silenciosamente hacia el mar de Alborán. Algo le colgaba debajo, aunque el hombre no podía definir qué era. Eso sí, marcó perfectamente el lugar. Luego, el paquete desapareció bajo las olas. Al mismo tiempo, en tierra, los pobladores de esa pequeña aldea de pescadores veían una imagen muy diferente, a pesar de estar viendo el mismo cielo: la de dos bolas de fuego, dirigiéndose hacia ellos. Dos aviones estadounidense, un bombardero B-52 y un avión tanque de combustible habían estallado en pleno vuelo cuando éste ultimo procedía a repostar al B-52. Su letal carga de cuatro bombas termonucleares caían también con ellos. Eran los tiempos de la Guerra Fría total y sin complejos.

Tres bombas se recuperaron rápidamente en tierra, pero una había desaparecido en el resplandeciente horizonte azul en el sureste, perdiéndose en el fondo del Mar Mediterráneo. Se había activado la caza para encontrar la bomba, y de paso su ojiva nuclear de 1,1 megatones: el equivalente a 1.100.000 toneladas de TNT.

La todopoderosa Armada norteamericana empezaba a patrullar las aguas de la costa de Palomares con varias naves y dos submarinos. Los más selectos y vanguardistas equipos electrónicos rastreaban los fondos a la búsqueda de aquel ingenio destructivo. Pero no aparecía la dichosa bomba. Mientras tanto, Paco,  Francisco Simó (al que apodaron «Paco el de la bomba»), insistía con firmeza y humildad…”sé donde está la bomba”. Y por supuesto, la Armada de Estados unidos no le hacia ni puñetero caso. Días y días de rastreo y gastos millonarios convencieron a los americanos para que además del sonar y demás hicieran caso a Paco. “Me pagaban 8.000 pesetas por jornada, algo más de lo que conseguía pescando. Lo repartía con mis tripulantes», contaba Paco toda vez que terminó contratado por la Armada USA como sherpa marino. Y como no podía ser de otra manera la bomba fue localizada e izada finalmente el 7 de abril, sumergida a unos 750 metros de profundidad, donde Simó siempre había señalado. Paco había triunfado donde la tecnología se veía atrapada. “Paco el de la bomba” había hecho su marca visual y todo aquel despliegue submarino sólo pudo confirmar  su acierto. El ser humano sigue ahí siempre y merece la pena hacerle un poco de caso.

Por Pablo Cassinello

Tenemos la fea costumbre de vulgarizarlo todo. Últimamente parece que las gestas, las gestas de España, sólo ocurren los meses de verano que hay tenis o mundial de fútbol. Tanto hemos ocultado la épica que al final la dejamos reducida sólo a los habituales capítulos deportivos. No voy a restar un ápice al éxito deportivo que representa que un murciano de tan sólo 20 años gane Wimblendon… pero ponerlo a la altura de Hernán Cortés y su conquista de Tenochtitlán… va a ser que no.

Las gestas trascienden las facetas más ociosas del ser humano. Son gestas por su matiz extraordinario, la trascendencia histórica que conllevan y el sacrificio que representan. Van más allá de cualquier ego personal y se deben al servicio o entrega al prójimo. Y desde luego que no son actos sólo propios del pasado. Ese afán de aburguesar la vida actual pasa por el vicio de hacer ver que todas aquellas gestas forman parte de un pasado antiguo y desfasado.

Cierto es que ya no asistimos a grandes viajes, épicas conquistas o defensas numantinas… Pero hay gestas más allá de los cuadros y las estatuas. La mejor manera de reconocerlas es cuando han sido certificadas como tal. Y por eso merece la pena referirse a las dos últimas grandes certificaciones de gestas vividas en este país. Me refiero a las dos últimas laureadas de San Fernando concedidas en España. Esta medalla, la Cruz Laureada de San Fernando, sigue siendo la más preciada condecoración militar y textualmente tiene por objeto «honrar el reconocido valor heroico y el muy distinguido, como virtudes que inducen a acometer acciones excepcionales o extraordinarias, individuales o colectivas, siempre en servicio y beneficio de España».

Por lo tanto, son sello indiscutible de gesta, de épica y de honor. Fueron otorgadas por el denominado combate de Edchera ocurrido el día 13 de enero de 1958 y se enmarcan en la desconocida Guerra de Ifni. Aprovechando cierta tolerancia de las autoridades españolas, y un despiste total de los servicios de inteligencia, bandas armadas marroquíes atacaron todas las posiciones españolas en el entonces territorio de Ifni y se introdujeron en el Sáhara.

El 13 de enero, la XIII Bandera de La Legión acantonada en El Aiuún recibe la orden de desplazarse a Edchera con la misión de efectuar un reconocimiento de esa zona y obtener información sobre el enemigo. En el transcurso del movimiento la columna recibe fuego intenso de un enemigo establecido y perfectamente organizado sobre el borde del cauce seco de la Saguia El Hamra. Los legionarios intentan una maniobra de envolvimiento, pero ven frustrada su estrategia porque el enemigo dispara desde una zona muy difícil de batir. La Bandera sufre gran cantidad de bajas, incluido el capitán al mando de la I Compañía. El movimiento es abortado, ya que la parte contraria reacciona intentando desbordar a la Bandera por el flanco norte.

Se suceden varias acciones heroicas, especialmente las que motivan estas dos últimas Cruces Laureadas de San Fernando, concedidas al brigada Francisco Fadrique Castromonte y al legionario Juan Andrés Maderal Oleaga. Cuando se vieron rodeados, para facilitar la retirada de sus hombres Fadrique se quedó con dos cabos y el legionario Maderal. Estaba herido en el hombro, una segunda bala le rompió la clavícula y otra le rozó la cabeza. Más tarde sufrió una herida en la pierna pero siguió disparando con su fusil ametrallador. Ordenó a los cabos y al legionario que abandonaran el puesto, pero Maderal se negó. Un disparo abatió al legionario y el brigada recibió un tiro en el vientre y otro en el cráneo que acabó con su vida. A ambos se les concedió la laureada; al brigada por Orden de 10 de febrero de 1962 y al legionario por Orden de 5 de enero 1966.  Hay una oración que resume perfectamente su acción… “con su sangre la empresa rubricaron, con su esfuerzo la Patria engrandecieron. Fueron grandes y fuertes, porque fueron fieles al juramento que empeñaron…”

Gestas en África

Si quieres conocer la acción de España en África, te recomendamos la inigualable obra de Miguel Ángel Ferreiro, de Editorial Edaf, ‘La segunda columna. Lo que dejamos en África‘, que por algo está en los libros recomendados de nuestra tienda.

Por Pablo Cassinello

Ya lo sabemos… “Si habla mal de España, es español”. De acuerdo. Pero nuestro eterno discurso derrotista no fue de siempre. A ver quién era el guapo que en plena corte de Felipe II se ponía a hablar de decadencia y malos tiempos… Sin embargo no tengo ninguna duda de que la dinámica actual justifica una y mil veces aquella frase. La educación es fiel reflejo de nuestra fracasada perspectiva. Nunca asistimos a semejante trajín de zopencos y mastuerzos. Yo mismo he comprobado en mi etapa de reportero tribulete cuán lejos puede llevar la ignorancia. Recuerdo avergonzado dirigirme a un joven con el micrófono en ristre para preguntarle por el rostro que exhibía en su camiseta, el de aquel “paladín” de la guerrilla que fue Ernesto “Che” Guevara. Su respuesta me anuló por momentos: “No lo sé pero mola mazo”… Y este es el nivel, Maribel.

En éstas, damos por bueno los estudios e investigaciones realizados por cualquier universidad extranjera que se tercie. Y si el nombre suena muy raro, mejor. Por muy ridículas que resulten las conclusiones nos encanta lanzar al aire conclusiones de universidades e institutos que ni siquiera conocemos. “Un estudio de la Universidad de Massachusets…”, “según conclusiones del Instituto Acme de Kentucky…”, etcétera, etcétera…

Nos da igual la gilipollez de que se trate. Puede ser un estudio de la voracidad de la ardilla roja, el número de vueltas que damos en la cama, las veces que hacemos pis… Lo importante es que lo diga una universidad de nombre impronunciable. Cuanto más lejano sea el origen del estudio, más credibilidad tiene.

Parece mentira que la nación que alumbró al mundo las primeras y más prestigiosas universidades claudique ante la estupidez. Y es que al mismo tiempo que en América iba desenvolviéndose la organización política, lo hacía la organización de la enseñanza, que de nuevo mostró toda la grandeza de la conquista. Los más firmes pilares para la difusión de la educación en América fueron los colegios, algunos de los cuales estuvieron exclusivamente dedicados a los hijos de los jefes indígenas como los de San Pablo (1533) y San Gregorio (1573) en Nueva España. Ya en tiempos de Carlos III funcionaban en Hispanoamérica 56 colegios de estudios mayores. Algunos de estos colegios llegaron a tener tan prestigiosos profesores que en ocasiones tuvieron que abandonar sus labores requeridos para explicar cátedra en alguna universidad.

Las universidades fueron el más elevado exponente de la obra cultural de España en América. En 1551 fue decretada la fundación de las de México y Lima, llegando a ser doce las que funcionaban a fines del siglo XVIII. En 1573 se crea la de Bogotá, la de Guatemala en 1673, la de Córdoba en 1613, etc…  No todas tuvieron el mismo rango. Durante todo el periodo de presencia española figuraron a la cabeza la de México y la de San Marcos, en Lima, que fueron las más concurridas. Gozaron de los mismos privilegios que las españolas e incluso hubo en ellas mayor libertad y tolerancia.

Sépanlo los osados ignorantes que fían sólo en la espada nuestra presencia de siglos. Gracias a los múltiples centros de enseñanza en todos los grados, la cultura española fue lentamente infiltrándose en América. Quizás por eso se haya disparado el afán por destruir las bases de cualquier educación latina e hispana. Y en eso siguen.

Por Pablo Cassinello

La vida tiene colores y, como la vida tiene colores, la guerra también. De hoy y de siempre. Incluso en la más actual de las guerras al final los colores resultan fundamentales. A pesar de la electrónica, a pesar de la  tecnología y a pesar de todo el avance en materia de industria bélica que se quiera, resulta que los colores pueden costarte la vida.

Los que seguimos el conflicto de Ucrania más allá del cansino espectáculo televisivo nos hemos percatado de que hay mucho más aparte del increíble desfile de camisetas de Zelenski. Para los que nos gusta ver de las operaciones sobre el campo de batalla y el hipnótico mundo de las trincheras los detalles resultan fundamentales. Y somos bastantes. Las guerras es lo que tienen. Que si te pillan lejos, resultan hasta apasionantes. Pues pasa que hemos ido observando como los dos bandos, a pesar de sus esquemas de camuflaje, de sus uniformes de última generación y de unos equipos fabulosos han tenido que recurrir a cintas de colores para identificarse.

Sí, cinta de empaquetar, cinta celo, cinta… Llámenlo como quieran pero al final cinta de color alrededor del brazo, del casco o de la pierna. Pura supervivencia. Se trata de que te pegue un tiro el enemigo, no el amigo. Así de sencillo. Volver muerto a casa por lo que se llama fuego amigo es, aparte de volver muerto, de las cosas más desagradables que existen… Así pues, hemos visto que los rusos se han puesto cintas blancas y que los ucranianos se han puesto cintas verdes, incluso azules (aunque al principio se ponían cintas amarillas, que tuvieron que dejar de ponerse porque en ocasiones y a lo lejos se confundían con las cintas blancas…). Y ahora parece que los rusos se están pasando a las cintas rojas en un giro realmente curioso…

Lo cierto es que semejante lógica en pleno 2023 nos retrotrae a la mismísima historia de España… o por lo menos de su bandera. Tenemos que remontarnos varios siglos para recordar que al subir al trono ese rey tan práctico que fue Carlos III se percató de que la mayoría de los países del entorno utilizaban banderas en las que predominaba el color blanco (el caso de España, Francia, Gran Bretaña, Sicilia…). Y como las guerras y los encontronazos bélicos se sucedían frecuentemente, se producían lamentables confusiones en mitad del mar al no poder distinguirse si el buque que se descubría era propio o enemigo hasta tenerlo demasiado cerca. A veces hasta se producían confusiones fatales… Por ello encargó a un erudito de nombre Frey Antonio Valdés y Fernández Bazán, secretario de Estado y algo así como su Ministro de Marina, que le presentase varios modelos de banderas, con la única condición de ser visibles a grandes distancias. Así se hizo… Se convocó un concurso seleccionándose finalmente doce bocetos que se presentaron al Rey.

Carlos III eligió finalmente dos a los que varió algo las dimensiones de las franjas, declarándose reglamentariamente uno para la Marina de Guerra y el otro para la Mercante. Aquel decreto de 28 de mayo de 1785 decía así:

“Para evitar los inconvenientes y perjuicios, que ha hecho ver la experiencia, puede ocasionar la Bandera Nacional de que usa mi Armada Naval y demás embarcaciones españolas, equivocándose a largas distancias o con vientos calmosos, con las de otras naciones, he resuelto que en adelante usen mis buques de guerra de bandera dividida a lo largo en tres listas, de las que la alta y la baja serán encarnadas y del ancho cada una de la cuarta parte del total y la de en medio amarilla, colocándose en ésta el escudo de mis Reales Armas reducido a dos cuarteles de Castilla y León con la Corona Real encima…”

Y ahí quedo eso. Utilidad, identidad y soberanía. Ni más ni menos que el origen de nuestra Bandera Nacional. Primero los barcos y luego ya el país entero. Bajo el reinado de Isabel II se amplió el uso de la bandera bicolor al Ejército procediéndose así a unificar la enseña de España. Un real Decreto de 13 de octubre de 1843 firmado por el entonces presidente del Gobierno provisional Don Joaquín María López decretaba que banderas, estandartes y escarapelas adoptasen con carácter general los colores rojo y amarillo. Y así quedó  y así seguimos. Para gustos los colores, pero éstos son los nuestros.

Por Pablo Cassinello

Llevamos una vida tan burguesa que nos resulta audaz el devenir de esos sufridos ‘españoles por el mundo’ que pasan su vida en Maldivas o Abu Dabi. Nos pegan al televisor y contemplamos su día a día como si de intrépidos expedicionarios se tratase… Bromas aparte, quisiera tomármelo por el lado bueno, por el lado de la sangre que a muchos aún nos late, la de una nación de exploradores. Tal cual. No cabe concretar la identidad de España de otra manera. Es lo que verdaderamente ha definido el propio devenir de nuestra Historia.

La de España es una historia de auténticos exploradores, los que se adentran en nuevas rutas y conquistan para su nación con la idea de progreso y grandeza. De ahí ese magnífico término de conquistadores. Es ya un hecho reconocido por la historia que los viajeros escandinavos habían descubierto y realizado algunas expediciones a la América del Norte mucho antes que pusiera su planta en ella Cristóbal Colón. El historiador que hoy considere aquel descubrimiento de los escandinavos como un mito demuestra no haber leído nunca las sagas vikingas… Vinieron aquellos hombres del Norte, y hasta acamparon en el Nuevo Mundo antes del año 1000… Pero no hicieron más que acampar; no construyeron pueblos y realmente nada añadieron a los conocimientos del mundo; nada hicieron para merecer el título de exploradores.

El honor de dar América al mundo pertenece a España. No solamente el honor del descubrimiento, si no el de una exploración que duro varios siglos y que ninguna otra nación ha igualado en región alguna. Es una historia que fascina, una gesta, y sin embargo  nuestros cronistas contemporáneos prefieren mirar a otro lado y narrar las historias más pueriles que puedan imaginarse. 

A una nación le cupo en realidad la gloria de descubrir y explorar América, de cambiar las nociones geográficas del mundo y de acaparar conocimientos y negocios por espacio de siglo y medio. Y esa nación fue España. Un genovés, es cierto, fue el descubridor de América, pero vino en calidad de español, vino de España por obra de la fe y del dinero de los españoles, en buques españoles y con marineros españoles, y de las tierras descubiertas tomó posesión en nombre de España. Y la inmediata conquista posterior ocurrió un siglo antes de que los anglosajones pareciesen despertar y darse cuenta de que realmente existía un nuevo mundo. Valga el dato, pero Hernán Cortés había conquistado y estaba colonizando un país salvaje doce veces más extenso que Inglaterra muchos  años antes que la primera expedición de gente inglesa hubiera si quiera visto las costa donde iba a fundar colonias en el Nuevo Mundo. El que quiera sentirse heredero de esta historia verá la vida con mucho más orgullo y dignidad. Yo decidí hacerlo hace mucho tiempo.